Проснулась сейчас с таким покоем и миром в душе, что все еще кажется, будто до сих пор сплю.. Такого никогда еще не было...

Да.. мне приснился сон.. вот спасен был только не Пушкин, а Лермонтов..

В самое последнее мгновение я почему-то встала передним, закрыв от дружской пули. Что-то тихо, нежно ворвалось в тело, чуть надрезало ребра, пронзило тугой комок ммышц, наполненный кровью, и вышло с другой стороны...

Падаю навзничь и вижу перед собой высокое небо, залитое неземным светом, ошарашенные испуганные лица людей, и - его.. Красивое, печальное и ничего не понимающее лицо... Он опускается на колени и спрашивает у потухших глаз: "Как? Зачем? Почему ты?.." У меня есть еще силы. есть еще время. всего несколько секунд. но и их вполне достаточно...

Я - улыбаюсь окровавленными губами и шепотом, чуть жмурясь от боли, произношу этому светлому лицу:

Как хорошо, что так все и случилось:

Я - умерла. А Лермонтов - живой...




И потом уже нет больше ничего. ни неба, ни света, ни этих глаз, ни этих лиц... Только тишина и спокойствие. и мир в душе..

Тихие похороны. Не на кладбище, а где-то на высоком песчаном холме, где всегда свет и тепло.. И скромный могильный камень. просто кусок скалы, на котором лежит белоснежная кувшинка, оставленная его рукой. Нет никаких дат, никаких имен. Просто две строки. "Как хорошо что так все и случилось... "



И теперь все еще светло, как от того неба. спокойно как от той пули. и нежно, как от того лица.. И в голове - сотни, тысячи стихов. Его стихов. так и не написанных им. Они точно поток ярчайших светляков - проносятся сквозь серые мысли будней.. И их нельзя ни поймать, ни задержать на них взгляд.. они просто исчезают в этот же момент.

Но я знаю, что это - именно его. Это те самые строки, которых он не успел написать. которые никогда не увидит мир. Но они будут самыми великими стихами, когда-либо написанными в этом мире. И люди всегда будут помнить их.

И я - тоже...