Можно подумать, это кому-то нужно. Будто бы кто-то всерьёз воспринимает написанное здесь. Глупо. это ведь просто глупо. Глупо думать, что все это кому-то небезразлично. Вам ведь просто наплевать. как, впрочем, и мне...
Вы когда-нибудь видели мои глаза? Вы видели, как в них зарождаются крошечные искры гнева, ярости, ненависти и обреченности? Как они переплетаются между собой, разрастаясь и порождая яростный смерч холодного огня? Его пламя вечно бьется в своей темнице, не находя выхода. Оно пожирает, сжигает все до самого конца, оставляя лишь черный уголь зрачков и тусклую золу радужки. Пожирает, захватыват, но - не убивает. и нет от него ни Смерти, ни Избавления... Вы видели это?
Вы когда-нибудь ощущали мои мысли? Холодные, как сталь. острые, точно коса Смерти. прямые, словно стрелы Монтесумы. нацеленные, будто орел, падающий с небес на беззащитный писк в траве. и не ведающие преград, словно ветер над морем? Вы чувствовали их бег на своей коже? Чувствовали, как они разносятся по венам и острыми кристаллами застывают в сердце?.. Вы чувствовали это?
Вы когда-нибудь слышали мой голос? Произносящий глупые, поблекшие, ничего не значащие слова? Слова, которые раньше могли вести за собой к самому краю мира только для того, чтобы вы заглянули в Бездну и счастливыми возвращались домой? Но теперь они не нужны никому. никому в этом давно уже свихнувшемся чертовом мире. А они хотят - жить, хотят - быть, хотят - вести. Но никому не нужны. Они умерли, потеряли все силы, выцвели на солнце безразличия. Они пытаются вернуться в этот мир, а я больше не в силах их сдерживать.. И сухой, серый, безразличный голос произносит такие же сухие, серые, безразличные слова. До которых никому просто нет дела... Вы слышали это?
Вы знали когда-нибудь мои прикосновения? Холодные, бледные руки касались вашего лица? Вы знали прикосновения, от которых стынет в венах кровь? замирает на убийственно долгое мгновение сердце? замедляется поток привычных мыслей и голос отказывается вдруг подчиняться?.. Вы знали? Знали это?
Нет. Врядли.
Иначе бы вы бежали, не оглядываясь. Иначе бы вы убили, не задумываясь. Иначе бы вы..
А ведь это просто я. Только и всего. И ничего больше.
Вы читали когда-нибудь письмена на западной стене? Вы видели когда-нибудь, как на закате дня, в сумерках, по городу бродит светлый призрак, обгоняя свои бесчисленные тени, тени своего прошлого и - будущего?
Вы чувствовали, как в углу комнаты, за вашим креслом притаивается чуть заметная светлая тень? Как она сидит там, сжавшись в тугой комок, и не произносит ни слова? и лишь еле ощутимым холодком веет от нее..
И это - тоже я.
Я была такой и такою останусь.
Я буду обгонять на закате свои тени. Потому что нет для меня ни прошлого, ни будущего. А только здесь и сейчас. И только я. Тень тени и никого более.
Я буду сидеть в углу за креслом, стараясь слиться с его мраком. Просто сидеть и молчать. Молчать, потому что сегодняшние слова ничего не значат. Потому что люди разучились слушать те, древние слова, которые пробуждали страшный и непонятный блеск в глазах и холодность и прямоту мыслей. Я буду молчать, потому что я знаю, с каким звуком ломаются крылья о твердый асфальт никчемных, ненужных фраз. Я буду молчать. Я. Буду. Молчать...
Я зарекаюсь говорить.
Навсегда.
Все.
Вы думаете, что я говрю сейчас? Нет. Я зареклась произносить слова. Это просто ветер своей невидимой рукой хлопнул открытой дверью души.
Вы думаете, что я плачу сейчас, прижавшись к вашему плечу? Нет. Я разучилась плакать. Да и не умела никогда. Это просто дождь смывает мое лицо из вашей памяти.
Я просто сижу на полу за креслом, обхватив колени руками, и - молчу.
Чуть светлая тень в темном сгустке мира.
Хранящая тишину.
Потому что глупо говорить, когда никому нет дела до этих слов, когда всем плевать.
Особенно, если и ей - тоже.