понедельник, 19 декабря 2005
под катом
I.
Забыта ночь.
Уснул бродяга-день.
И старый меч
оставлен на столе.
Но полумрак
все тянет на помост,
чтоб жизни блажь
разбавилась игрой.
II.
Ты вечный странник Белого Креста,
забытого богами в этих землях,
где жить один пытался, возлюбя
слепых статистов Солнечной системы...
Ты мог бы просто плюнуть на грехи,
достать тетрадь и в солнечных колодцах
искать надежду на цветные сны
в цепочках ненаписанных мелодий?..
Но нет. Уже забыто вусе: цветы,
триумф и бездна сумрачного зала.
А на балконе дремлет сценарист
и вечный зритель своего театра.
III.
Что жизнь? Игра.
И бесконечность сцен
составит сплав,
где ночью будет день,
где мир – парча,
а звезды – блеск лампад...
Никто не прав.
Никто не виноват.
А на самом деле, мне хотелось бы услышать хоть чье-то мнение... А то вот Модесту сие не ндра напр...
Но, чесслово, не рвись ты писать стихи, это банально и не так уж и получается...
А за прозой у меня руки не успевают.